Las puertas.

2009-07-20T15:01:00.000-07:00

Hay ahí un abismo... a la izquierda, a la derecha, abajo, por todos lados abismo y aire. Una caída entera, indivisible e inevitable.

Araño lo que no puedo tocar, y me olvido de respirar por tanto pensar en caer, y en el impacto.

El suelo no se ve, el cielo está allá, lejos. La muerte deja sentir su olor, pero levemente, como algo que se avecina a paso lento y desinteresado. Y esa indiferencia corta con óxido los pellejos descendientes.

Y voy prefiriendo estropearme contra el piso, quedar de cuero liso y sin más preocupaciones, dejar que todo siga su curso fatal. Pero igual queda siempre ese esquizoide interior que lucha por luchar, y esperar con esperanza la última estocada, que quizás no sea dada, o quizás no ponga paz.

Salvavidas.

2008-09-21T21:51:00.000-07:00

El mundo mecánico apilando engranajes por todos lados se ríe de los caóticos desde la victoria.
Los segundos se llevan con ellos un montón de ideales de brazos caídos, porque una hipnosis colectiva es la plaga insignia.
La sangre es una meretriz del morbo que nos consume.
¿Cuál es el camino tan errado que elegimos para llegar a este irrespetuoso presente?
Hay una madre desangrándose en su desgarro por la voracidad de unos insaciables que le roen las entrañas.
Y el cielo cada vez menos celeste, y las tormentas cada vez más industriales.
Con colores que se apagan si no los encendemos desde el fuego que nos espera en los profundos calderos del amor.

Al ladito, nomás.

2008-07-17T19:11:00.000-07:00

Ahí va la vida, pasando a nuestro lado todo el tiempo, y en nuestra superflua distracción la ignoramos como si fuera un ladrillo.
Entre burdos tenimientos y grandilocuentes pseudorealidades nos olvidamos de que vivir es algo más que opinar. La existencia es lo que somos, lo que hacemos, y lo que compartimos con nuestros compañeros (por plural, no por género). Ser es realizar, compartir.
El mundo tiene un talle muy grande para nuestro diminuto cuerpo, y no podemos calzarnos su traje. Es en lo contiguo donde debemos enfocarnos. Cambiar nuestra parcela ya es cambiarlo todo, sin tantas aspiraciones de enormidad.
A veces se nos pierde de vista lo importante de lo que nos rodea por mirar horizontes ajenos.
Y no es que debamos soñar en miniatura, sino no dejarnos doblegar el ánimo por misiones que no nos competen y sólo están en cartelera porque a algunos les conviene desangrar nuestro espíritu.

...que no te rendís.

2008-07-11T19:24:00.000-07:00

"Condenado a la sed de ser
siempre que hay vida, habrá esperanza.
Se suda sangre por florecer
y en marchitarse, con poco alcanza.
Até con tripa mi corazón
sin más que eso salí a la cancha.
Para lo malo habrá un mejor,
toda está en mí la confianza.

ES TU CANCION LA QUE QUIERO OIR EN MI VOZ
CUANDO ME DIGAS QUE TODO VA A ESTAR MEJOR
QUE AUN VES EL CAMINO, QUE NO TE DERRIBAN.
Brindo por la ilusión... "

Las montañas se suben escalando. Hay alas ocasionales que te ayudan, hay sogas y redes que te cuidan, pero sin rasparte, golpearte, aguantar y arañar no se puede avanzar.
Los cielos están ahí siempre.
Los horizontes fueron creados para que creamos que están ahí.
No hay más metas que las que uno se inventa.
Y yo te doy mis brazos para que alcancemos siempre el peldaño próximo sin dejar la fe en las caídas.

Autodidáctica.

2008-07-07T17:38:00.000-07:00

Prohiben.
¿Por qué prohiben?
Si es malo ¿cuál es la necesidad de prohibir?
Deberían enseñar a analizar, en lugar de dogmatizar.
Si te enseñan que ésto es malo sin profundizar, están acostumbrándote a pensar hereditariamente, sin cuestionarte nada. Y eso sí es malo.
Si algo te hace daño, tenés que aprender a darte cuenta por vos mismo, a escuchar tu cuerpo, tu espíritu, que son los mejores determinantes del bien y del mal.
Las distorsiones en el pensamiento están dadas desde la base: cuando uno está "obligado" a ser algo porque se considera "bueno", todo lo que exceda ese sendero va a entrar en lo "malo", y entonces sucede la marginación.
La ceguera también se contrae por esa costumbre de cerrar los ojos, y acostumbrarse a no ver lo que puede incomodarnos. La vida es un espectro mucho más amplio que los cánones vertidos en un libraco añejo.

Sintimiento.

2008-06-10T20:09:00.000-07:00

Van por la pasarela robots desdibujados pero pintados, cubiertos por una fina capa de carne que apenas si disimula su ausente humanidad. Van y llegan hasta el fondo de las mentes, y allí roen la cordura de los seres e imponen sus modelos de perfección.
Son ejércitos autómatas, domados fácilmente, tan nocivos como impunes, desastre de esta cultura con demasiados zumbidos y muy pocos latidos, un asesinato a las raíces, al amor, a la naturaleza.
Sólo figuras, figuritas, estatuas con movimiento y escaso sentimiento. Pendientes del espejo en vertical como un dios frívolo que les grita su sórdida verdad.
Y hacen caer almas dulces en su pozo atroz, hipnotizándolas con un canto de sirenas huesudas. Es ese el peor crimen: vacían espíritus nobles, los marchitan y queda sólo el crudo maniquí, movido por engranajes mentales, como programados.
Habrá que taparse bien los oidos, apretar los párpados y aguzar el corazón, que en su tambor está el resto de verdad que les queda por conquistar.

Los engranajes del tiempo.

2008-04-20T22:31:00.000-07:00

Sordos, o mudos. O quizás un sonido casi imperceptible que se esconde atrás del viento.
Ellos giran, constantemente (y esto es decir que se excluyen de sí mismos), y entonces el mundo se mueve.
Como enanos, muchos enanos, todos tirando de un mismo carrito, llegando siempre al mismo lugar cada día, para que de su recorrido se sirva algún grandote. Rieles de trenes con pies que no saben caminar por otro lado.
Los segundos no segundan los proyectos de las almas.
Hay corazones invadidos que no pueden esperar ser civilizados. Y hay amores que no prefieren el momento de amor de un rebaño. Pero si el tiempo juega a ser imparcial, la balanza se desmadra.
Todo lo que Cronos maquetea se va volviendo turbio. Parece que no supieran que los hilos dentales que cuelgan de su espíritu en manos del titiritero algún día van a derretirse.
Y ahí, odiarán al Sol, preferirán una sombra abstracta que los esconda.
Yo quiero el fuego lento para hacerme tierno. Porque estar verde (más allá de lo sublime del color) no es bueno ni para las frutas ni para las ánimas hostiles.
Ni viciones ni visiones, todo el tiempo pasa el idem, y los abismos no se abren en ningún reloj, porque redundar en segundos es comerse a uno mismo... sólo viviendo despegado de las pringosas agujas se puede fisgonear por las rendijas del milagro.
viciones

Desequilibrados.

2008-04-03T22:26:00.001-07:00

A veces la humana confusión se topa con la idea de que el rompecabezas perfecto que es la naturaleza fue diseñado para su berretín eterno, pero se olvida de que las únicas gracias divinas que compartimos universalmente son La Imperfección y La Adaptación.
Básicos principios por los cuales se rige la vida, y bastante bien se encamina salvo cuando una voluntad de estupidez heroica se mete en conflictos de ego con el equilibrio.
Entonces la raza se vuelve la mancha que mancha la piel del tigre, o la pluma demás que inmoviliza el vuelo de un ave por sobrepeso.
Y un sin fin de grietas se instalan en el mágico movimiento rítmico y armónico que hamaca este mundo con la precisión de quien arma un barco dentro de una botella.
El pulso se va de tiempo y los tiempos se deshacen de uno, de todos. Y ya no hay unidad, el lago dormido, con una gota se perturba para siempre.

Alma. Prisión. Nada.

2008-03-23T14:32:00.000-07:00

Son tres dimensiones, seis lados, una pena.
Los gritos nunca suenan en el sordo gris: no hay oidos para el lamento de un enclaustro.
Perdido en el vacío, un olvidado rincón del mundo que sólo renace en algún recuerdo sentimental, mientras que las llaves siempre tintinean y no hay descanso para la miseria humana.
¿Cuántos habrán preferido desangrarse antes que ser un envase irrecuperable?
Tanto dolor maquillado, escondido en sombras enjauladas. Tantos secretos de tinieblas colmando las tumbas de los que nadie recuerda.
¿Y quién es el inocente que puede bajar un martillo? Si hay más culpas que personas, y los afortunados desperdician su libertad en proponer sufrimientos más crudos, cuando desconocen la amargura de un cielo descascarado.

De los que caminan sin corazón.

2008-03-23T14:18:00.000-07:00

Gente que se dedica a destruir sueños y sobre sus ruinas construye grises molinos de concreto que torean lo eterno como si realmente pudieran hacerle frente.
Una vez más y para siempre, la batalla es contra nosotros mismos en primer lugar, y contra los maquinistas en general. Si ellos mismos manejan los trenes, mejor ir caminando, porque los rieles no son de llevar a lugares que alojan verdades puras ni colores reveladores.
Esos caminos hechos, cómodamente señalizados, están para tentar a los espíritus ávidos de facilidad, que van a parar a los avisperos predeterminados.
Ni la vida se cambia a control remoto ni los sentimientos se piden a un delivery.
La publicidad ofrece lo que el Tío prefiere vender.
La garantía sólo garantiza insatisfacción.
La seguridad sólo asegura miedo del lado de adentro de las paredes, y una ceguera tan fácil de moldear como plastilina tibia.
La televisión te televicia.
Los modelos te modelan de afuera y de adentro, con bellezas tan endebles como la de una flor enjarronada.
Y el terrorismo no es tan terrorífico cuando los aterrorizados son los representantes del terror de la mayoría.

Palabras para ella, desde esta puerta abierta.

2008-03-18T21:33:00.000-07:00

Quisiera escribir con tinta que traspase tu piel, tu físico, tu entendimiento superficial y hasta tu facilismo espontáneo.
Quisiera tener una pluma capaz de tocar profundidades inexplicables, ahí donde se forjan las ideas, las reacciones, los dolores instantáneos, y poner en letras implacables el sentimiento que me invade cuando te veo intratable, sombría y hasta feroz.
Quisiera tener la verborragia necesaria, la paz idónea y el tacto mágico para que tu alma se abra a mis palabras no sólo de primera mano, sino en lo insondable de su significado. Y hacerte comprender que el cielo es todo tuyo si querés aprender a volar. Claro que no es sencillo despegar, ni llegar a esas alturas remotas, ni planear majestuosamente: todo conlleva la carga asfixiante del esfuerzo. La vida es un vía crucis tras otro.
Pero quisiera igual que comprendas todo lo bello que te adorna, y todo lo que podés adornar. Que tus penas sean menos injustas con vos, y más dóciles con los demás. Que las lluvias no te ahoguen, que los vientos no te arranquen las raíces más hermosas que forjaste con el sueño de tu amor.
Me encantaría poder ser el poeta indicado que te muestre el costado fascinante de tu existencia, y a partir de eso se te abran los cielos. Quizás hasta ser el entrenador de tus alas.
Porque el sol está hecho para brillar, las aves para volar, los sueños para flotar.
Y vos sos el sol, las aves y los sueños.

Juguemos un rato.

2008-01-11T08:29:00.001-08:00

Hay muchos que ni siquiera pueden jugar a ser sensibles.
Y hay sensibles que ni siquiera pueden jugar a ser mucho.

Dudilla.

2008-01-11T08:27:00.000-08:00

¿Hay algo peor que un caos sin libertad?

No sacrifiques tus colores.

2008-01-11T07:57:00.000-08:00

Como quien se hubiera comido un demonio para que su cola no pueda rozar nunca el pellejo de esa arcoirica burbuja que es tu inocencia.
Sólo se trata de preservar una especie en extinción, una nube frágil que le da al atardecer los mejores destellos.
Porque hay corazones que brillan sin lustre, y es un pecado tremendo abusarse así de las salidas de emergencia.

Si hay batalla, batallar.

2007-12-19T15:46:00.000-08:00

Los fuegos no se encienden solos.
Los solos no se juntan por azar.
Si tus sombras invaden lo que sos, proponete ser algo que pueda gambetearlas.
Los desencuentros en uno mismo no se solucionan con el cansancio de las agujas. Hay que concertar citas para ello.
El sol no va a entrar a buscarte por la ranura de la cerradura.
Tu cielo empieza donde pongas vos el primer ladrillo celeste.
El mal sabe sobornar a las conciencias con muchas comodidades, pero sus trucos de confort no deben obnubilarte. Es que en esos sillones para el espíritu sólo encontrarás disfraces esporádicos que te camuflen ante vos mismo.

2007-12-09T10:25:00.000-08:00

Es sencillo sobrevolar las distancias con la imaginación cuando uno tiene el confort de elegir ese espacio que separa los puntos.
Seguro para el ave que planea es dulce hablar del vuelo, mientras que quien a duras penas puede pegar un salto sufrirá en sus ansias de imposibles alas.
Con un paraíso todo terreno, cualquiera extraña suavemente, pero habría que preguntarle al espíritu enquistado en el asfalto si no le pasa como una lija en los sentidos (y en los latidos) el absurdo motivo que desespera su soledad.
Las sombras sorprenden, y le quitan brillo a la luz que sonríe de lejos contándote cuán bien se está donde se está, lástima que... bueno, no se puede iluminar a todos ¿no?
Qué sencillo es todo cuando estás leyendo el cuento que vos mismo te quisiste escribir.

Desolación.

2007-12-01T12:16:00.000-08:00

En esta ausencia soy testigo de mí mismo en un huracán de cristales desangrados.
Los plásticos mordidos, un pedazo de diente, vidrio que acompaña... todo es la excusa para no ahogarnos en un mar de sombras.
Pero las sombras no sólo son mar: también llueven, o salen de la canilla, o se respiran en el aire.
Y el alma no descansa por más sueño que tenga.
Las resacas renacen constantemente, y no por embrujos, nomás por soledades.
Las pesadillas se encarnan, las ilusiones chorrean sinsentidos.
El amanecer es otra razón para sufrir (y eso es muy duro de sentir para alguien que adora al sol).
Pero, de todo en todo, resulta una confirmación: aquel no estaba tan equivocado cuando nos recomendaba aprender a vivir solos.

AAAAAAAAAH.

2007-11-05T19:53:00.000-08:00

Hay algo que te grita que no te dejes cortar las raíces para caber en la maceta que te adjudicaron, para ser un bonito bonsai fácil de transportar, una decoración muy piola.
Hay algo que te grita que subas la montaña y no camines la meseta, porque esa sencillez te priva de las alturas, de la perspectiva más amplia, del horizonte más infinito.
Hay algo que te grita que no admires las cifras, sino las flores; que no aceptes las probabilidades, sino las ilusiones; que no endioses a las estadísticas, sino al cielo y todo lo que queda bajo su custodia.
Hay algo que te grita que los rayos ultravioletas del sol no son ni por putas tan nocivos como los de la pecera hipnótica.
Hay algo que te grita que las alas están, pero si no las usás se oxidan, se pudren.
Hay algo que te grita, no te tapes los oidos ni te hagas el sordo...

La muerte no cura nada.

2007-11-01T15:08:00.000-07:00

¿Es la muerte de los que mil muertes cargan un descargo de justicia?
Esos jardineros que han sembrado lápidas sin reparo también hoy abonan un futuro.
¿Servirán de ejemplos a no repetir o se volverán un castigo terrible en la memoria nomás?
Las jaulas no siempre dicen la verdad. Y las más jodidas mentiras son las que se cuentan en las conciencias perversas.
Las armas disparan balas, las balas disparan miedos, los miedos hacen disparar.
Hoy cayó en el saco de la parca un inexplicable rociador de sombras, y no sé si contentarme o preocuparme.

Veneno.

2007-10-29T08:19:00.000-07:00

Las venas se esfuerzan para aguantar
elastizan cada vez más sus paredes
porque sino este espíritu va a estallar.

Ceguera de cruel instinto
como si fuera distinto
como si ya yo no fuera.

Y sólo dolor latiendo
sólo bronca recorriendo un ser
que se deshace de ganas
de tomarse un franco existencial.

Maldito veneno mental
que riega y pudre estos campos
donde ayer sólo flores había.

Y la eterna duda recurrente:
quizás no estoy hecho para amar.

Maldición de razonar.

2007-10-08T22:13:00.000-07:00

Sería fabuloso que uno de estos rayos que rayan el cielo haga una grieta en el avión que viene a toda velocidad hacia mí y no deja de estrellarse en las paredes del pretérito.
Como el deseo de una lobotomía parcial y repentina, raspando con la espátula las impurezas estúpidas de una mente sádica, caníbal.
Basta de este laberinto intransitable, de esta paralisis, de este grillete de docientos años de peso en quince segundos de vida.
Cada neurona es un enemigo en esta batalla de hoy.
Y cada enemigo es el mejor francotirador, y el más hijo de puta.
No apunta a la cabeza o al corazón, le pega a la rodilla de tu alma y planta calas en el reguero de sangre que la sigue fiel mientras se arrastra.
Lo que cabe esperar es que la costumbre realice su buena acción del día y pase a buscar los ardores que no quieren irse solos.

2007-09-27T15:39:00.000-07:00

Quisiera decirle al pasado que los miedos son semillas de sombras, y que el futuro es tierra fértil.

Amén.

2007-09-24T19:53:00.000-07:00

Si tengo ganas de creer en la justicia pienso que hay un refugio para cada espíritu. Ya sea de luz o umbrío, el universo le guarda un dios a cada uno.
Están los que necesitan alguien que les perdone todo, otros buscan un motivo indeclinable, o hasta sentirse esclavos de una voluntad superior. Hay para todos los gustos.
Por eso hay que tener cuidado con juzgar a las divinidades ajenas.
"Cada cual pisa como quiere, y tiene su razón de ser."

Primavera eterna.

2007-09-20T14:55:00.000-07:00

" Lo más pequeño es un misterio
y lo sagrado tan sencillo.
El llanto de los nopales
junto al húsar de la muerte.
Cuando el coyote llamó a tu puerta
aulló notas malvenidas.
Las sombras arrebatadas
para el sueño de los justos.

No se puede encerrar
el Sol bajo una campana.
No se puede aplazar
la hora señalada.

Puede ser uno de estos días
tu última batalla
o que las larvas nos hagamos adultas
y no entremos por la cerradura.
El corazón pasando un túnel
oscuro como un naufragio.
Morir todavía y no después
buscando sin remedio.

No se puede encerrar
el sol bajo una campana.
No se puede aplazar
la hora señalada.

Laberinto del sueño
donde se pierden
los demonios
de la memoria... "

Quizás comprendiendo lo infimo de las gotas que somos, podamos sentir la inmensidad del mar que conformamos.
Efímeros y eternos a la vez. Sentir es el sentido, buscar es el tesoro.
La muerte se nos presenta todos los días al nacer.
Y en los ojos de los niños encontramos reposo de este infinito pasado que quiere condenar al presente ocultándole el futuro.
Todavía es hoy, y existe el amor, por más que le echen sombras encima para ocultarlo.
Su gran deseo de frivolidad tiene coto en nuestro tibio abrazo, la trinchera del corazón que hoy se juega cada día una final contra los mecánicos del Mundo Feliz.

Gracias a vos, por cultivar en tierras áridas un jardín que el Edén envidiaría.
Y gracias a todos los que riegan nuestro idilio.

El que es eterno es tranquilo.

2007-09-14T16:29:00.001-07:00

Lo fugaz, como la sublimidad, no nace de cualquier repollo.
Son destinos escuetos o cortas esperanzas los caldos de cultivo de la vorágine espiritual.
Sino fíjense Dios... ¡qué andar cansino!
Está tan segura la seguridad que ni la muerte evade su defensa.
Eternización de tiernitos, pobres dogmas corporativos encarnados.
Sin sensibilidad, sin sol por el entrometido concreto.
Agitan dados trucados y ríen ganándose un grillete en el cuello de la más fina seda italiana.

De aquellos tiempos fríos.

2007-09-13T14:23:00.000-07:00

Preto es tu pretérito sin calma
donde canjeabas el alma
por un poquito de nada mentirosa
sin sonrisas, con risas sin rosas.

Tiempos de corazón marchito.

Hoy mirás para atrás sin creer
¿de qué sueño salió esa mujer?
le puso hielo al reloj de la muerte
se hizo guiño de toda tu suerte.

Y tu vida consagrada al sentimiento
resplandece compartiendo los momentos
con el sol, otorgándole razón
al sentido de vivir en emoción.

2007-09-10T21:50:00.001-07:00

Para dormir con la puerta abierta necesitás una casa.

El Parche Azul.

2007-09-10T13:35:00.001-07:00

La fábrica de la verdad deja terribles buracos intencionados para luego poder vender (y vendar) los remiendos oficiales.
Así emparcharon con un retazo azul el costado de los miedos, ese abismo desolador que se profundiza cada vez que los sentidos se consagran al cúbico altar.
Encontraron sirenas que con sus cantos embaucan el sosiego popular, amainando los temblores mediocres que se gestan en esas seis chaturas aislantes.
Inventaron penales de reja y dolor para que el colectivo imaginario empate mentirosos partidos que siempre se pierden en realidad.
Casaron y cazaron, con esposas, las manos de matrimonios enterrados en tumbas de cemento.
Y alimentan día a día la paranoia, no dejan caminar tranquila a la locura y hunden su trompa en los platos prohibidos, como dioses de uniforme a los que no les importa ni su peor error: el mundo que crearon.

El reflejo

2007-09-03T23:10:00.000-07:00

El del otro lado te cuenta en tus rasgos algunas mentiras.
Se hace un demonio triste, un ombú inhibido,
que te seduce en su idioma como lo peor
pero nomás es pesadilla de siesta.

Lo irreal que atesta tu testa
da más tela para cortar
y poder confeccionar
alas de buen volar.

El semillero de faroles
que se enciende soplando
ilumina con chispazos
las sombras jamás nombradas
que escondían otras luces
esperando ser halladas.

Exprimiendo un grano de arena.

2007-09-02T16:41:00.000-07:00

El grosero y audaz inconciente, el eghost, los choques en el espíritu (encontronazos del amor y la libertad, que en lugar de ir juntos tiran ciegamente) generan un debate a muerte donde no se dice nada en realidad.
Y sólo chispean sombras de esas colisiones, donde sólo un alma las recibe.
Entonces se encarna el dolor, toma nuestra forma y arde en contradicciones que sólo atormentan más este naufragio.

2007-08-13T20:49:00.000-07:00

Descargando barriletes, liberando la locura.
Volándote la cabeza por cada pequeño cadaver de piedra que se te cruza.
Empapándote hasta ahogarte en fluido espiritual.
¿Cuál es tu espacio si las luces se deshacen en sí mismas con los caprichos cumplidos?
Seamos lo que reza nuestro espectro, que nadie como él nos comprende.

Desde la paz.

2007-07-22T01:50:00.000-07:00

Tenemos que proteger al espíritu
(si de voracidades hablamos)
porque sus propias ansias
nos vician el aprendizaje.

En mar gruesa
en aguas turbias
los pescadores
vuelven con redes
vacías de ideas.

No debemos cambiarnos los roles con nuestra sombra.

Cuando nos toque reventar y renacer, no escupiremos la pólvora.
Pero ser autoterroristas es la más corta ruta al vacío.
No le des fuego a las cenizas, dale cenizas a la tierra.

2007-07-17T13:06:00.000-07:00

"Y cuando se toca lo sublime, quedan sólo dos caminos: o morir de sublimidad o caer en la Vida Ordinaria."

L.M.

Ama, ama, ama, y ensancha el alma.

2007-07-13T11:32:00.000-07:00

Quisiera que mi voz fuera tan fuerte
que a veces retumbara en las montañas
y escuchara la mente social adormecida
las palabras de amor de mi garganta.

Abrid los brazos, la mente y repartiros
que sólo os enseñaron el odio y la avaricia
yo quiero que todos, como hermanos
repartamos amores, lágrimas y sonrisas.

De pequeño me impusieron las costumbres
me educaron para hombre adinerado
pero ahora prefiero ser un indio
que un importante abogado.

Hay que dejar el camino social alquitranado
porque en él se nos queda pegada la pezuña.
Hay que volar libre, al sol y al viento
repartiendo el amor que tengas dentro.

Ama.
Y ensancha el alma.

Las maravillas furtivas.

2007-07-04T15:24:00.000-07:00

Picotear y curtir no es lo mismo.
Hay secretos que sólo se revelan ante el hábito y su consecuente confianza.
En una relación casual rara vez te encontrarás con los pequeños misterios que hacen a la delicia de ser, porque tu enfoque se distraerá en superfluas grandilocuencias.
Así que si lo que querés es rescatar granos de brillantina, pétalos libertarios y tréboles de cuatro hojas, vas a tener que dedicar tu reloj y tus sentidos.

Solos (los sin sol).

2007-06-26T11:21:00.000-07:00

Otra liturgia de la lisergia que nos apea de lo superfluo. Pateando el oscuro boulevard hacia la luz del alma, un profeta de la soledad se hace carneen nuestro camino y su historia se aferra a la locura como un abrojo sabio.
La tormental arremolina y surge una nueva puerta de esas que duelen al ser abiertas. Girando el picaporte ya rechina un murmullo turbio que te exige aislarte. Aislarte entre la multitud.
Rayos como gotas de lluvia y llanto desconsolado. Arden mil soledades en este lugar, y comprendiendo todo te dejás llevar hacia el núcleo del infierno.
¡Qué distinta esta sensación!
Qué jodido sentir lo que sienten ellos: que no te creen, que no te esperan, que no te buscan y menos quieren encontrarte. Que por más que tu verdad sea indiscutible, no habrá un alma que la cobije, que la apañe, que la promueva, que la grite, que la defienda.
Ser tu propia trinchera ante las tropas del mundo.

Lo profundo comulga con esa sensación, y conoce la verdadera soledad, esa de la que tanto hablamos y tan poco, realmente, sabemos.Sentirse isla en la nada, barquito del océano vacío. Desgarrarse ante todos y que ni uno se conmueva. Ante ese abandono, todas las conjeturas se hacen polvo que ningún viento llevará.
¿Y quién puede pretender así que un espíritu roce el cielo con su conducta?

Profesional de moño.

2007-06-18T20:35:00.001-07:00

Dime cuál es el talón de Aquiles de tu estructura y lo usaré como potrillo en esta carrera al poder.
Sabré sembrar los miedos más ríspidos para cosecharte con suma facilidad. Las sombras son infalibles, y la seducción de esta sonrisa (sostenida por bandadas de loros de papel) toca tu puerta del modo más encantador.
Brinda conmigo por recobrar el pasado perdido de los autómatas.
Luego beberemos juntos los licores que aletargan el ideal, para que estas promesas suenen livianas al romperse, como una hoja que se arroja al suicidio y, en lo lento de la caida, llega arrepentida a su muerte.

Chicotazo a la soberbia.

2007-06-10T21:42:00.000-07:00

¿Hacia dónde correrías si te volvieras abstracto?
¿Qué carrera seguirías? ¿con quién preferirías codearte?
Si el cielo se cayera encima tuyo ¿golpearías desesperado la puerta del infierno?
¿Cuántos favores le jurarías a la eternidad desde el borde de la muerte?

El fuego y el sabio.

2007-06-10T21:01:00.000-07:00

En algún rincón del oscuro universo que se cierne sobre nuestro costado ignorante nace un encuentro revelador.
El fuego, elemento y milagro, emerge de una porción de nada recitando:

" Es menester para tutearse con la sabiduría comprender la naturaleza.
La energía fluye hacia uno, y luego es uno quien debe fluir hacia la energía.
El fuego se hace de vida, y la vida ha de hacerse fuego.
Eternamente."

2007-06-02T02:39:00.001-07:00

Lo que deteriora al proceso espiritual es la legitimación del ensueño.
Somos clandestinos felices y un articulo de cuaderno apremia contra el resquicio libertino que aprovechamos en nuestro banquete.
Esos hijos de puta atreven un Palermo Hollywood con los pequeños dulces de Buenos Aires, y en su premeditada prohibición encajan el alarde porteño como peligro social para su receta.
Dejen libres a los pibes, que su nariz no jode a nadie en este antro de mas profundas perdiciones.
Si van a votar a Macri, que no se note, chicos.
Guaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaachos... amolos.
No se dejen amedrentar por un uniforme tácito.
Abur.

Blues de la libertad.

2007-05-29T17:58:00.000-07:00

Mi amor, la libertad es fiebre.
Es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar
otra vulgaridad social igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo.

Mi amor, la libertad no es fantástica.
No es tormenta mental que da el prestigio loco.
Es mar gruesa y oscuridad,
y el chasquido que quiere proteger
ese grito que no es todo el grito.

Mi amor, la libertad es fanática:
ha visto tanto hermano muerto
tanto amigo enloquecido
que ya no puede soportar
la pendejada de que todo es igual
siempre igual, todo igual, todo lo mismo.

Mi amor, la libertad es fiebre
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar
otra vulgaridad social igual.
Siempre igual, todo igual, todo lo mismo... ¡NENE!

2007-05-07T21:35:00.001-07:00

- ¿Cuál es la diferencia entre temblar de frío y temblar de miedo?

- Que en la primer situación sabés por qué estás temblando.

Vamos yendo...

2007-05-02T16:00:00.000-07:00

El tiempo se va desandando, y en los rincones del mundo encontramos puertas.
Puertas que nos llevan a un camino, camino que nos lleva a otras puertas.
Abrirlas significa seguir. Seguir nos da libertad.
Pero la libertad arde, pica, pincha, moja, hiela.
La libertad duele en el cuerpo lo que reconforta en el alma.
La libertad pesa en sombras, pero también en luces.
La libertad es un extremo, y los extremos son jodidos.
La libertad es un tobogán altísimo, al que muy pocos les dan las ganas para escalar y el valor para tirarse. Y muchos hay que, habiéndose tirado, no quieren volver a subir por el dolor del impacto al tocar el piso, que ciertas veces se quiebra con nuestro choque y abre una grieta al mismísimo infierno.
La libertad es un lugar que no está en los mapas, es una ley que no está en las constituciones, es una religión que no tiene dioses. Es un camino tapado por el asfalto.
La libertad está con nosotros desde que nacemos, y si no nos deshacemos de ella, perdura a pesar de nuestra muerte.
La libertad está en las paredes de los barrios y no en las cajas cableadas ni en los guiones cotidianos.
Entonces hay quienes no pueden convivir con la libertad, prefieren quedarse en el teatro de sus vidas, a la orden de un destino que apantalle cuando el sofocón se hace presente. Y esos dicen que la libertad es una utopía... pero sólo se trata de abrir puertas.

Recopilando fragmentos.

2007-05-02T15:41:00.000-07:00

"Si me encierro ven a verme un bis a bis:
caí preso dentro de mí
(dentro, muy dentro de mí).
Si me escapo, ve a buscarme cualquier día
donde quede alguna flor
donde no haya policía."

Sinconciente.

2007-04-20T03:18:00.000-07:00

Misterioso.
Denso.
Perfecto.

Como si no pudiera coexistir con la verdad de aquellos
el mundo de al lado despliega un puente frente a mí
y a caminar por él me echo sin reparos.

Suelto de sombras avanzo, y crece una luz desde atrás:
hay un ángel de la guarda que tiene ciertas obsesiones
y parece que incluyen una custodia muy sensible.

Tomo colores de cualquier vida que los ofrezca
para que la batalla no desanime lo espiritual
porque sino hay algo que ante los grises, calla.

Y las palabras, las voces, los gestos
se desnudan sin ningún pudor
no hay maldad, quizás temor
(el manantial de todo abyecto)
pero siempre el timón es nuestro
y esta ruta llega al amor.

La percepción se dejó la puerta abierta.

2007-03-05T19:59:00.000-08:00

En este estrépito inconfundible que se oye cuando un infierno nos llama, seamos los nostálgicos del cielo que desecha su derecho al placer por la mera sonrisa de un sol para todos. Quiero que un espíritu como el nuestro se haga ritual para desterrar el maleficio del Inca. Ha de entender que nosotros no somos humanos como el objetivo de su cacería: el hombre inculto, invasor, evolutivo; ese que se pone en el trono de las razas porque sabe que su misión abarca una integridad que se desconoce, y por tanto abarca el pequeño submundo que le atañe.
Pero en el despertar de nuestro siendo sabremos cuándo comulgar con nuestro espíritu para saborear los milagros que dan sentido al ésto.

Tanto...

2006-11-02T09:03:00.000-08:00

Nuestro tunel del amor
son las calles de Lugano
mientras vamos de la mano
con un tinte soñador.

En un cisne corte banco
navegamos, nos reimos
y entre besos compartimos
la dulzura del encanto.

Atardece que no es poco
y los rosas nos fascinan
ellos pasan y nos miran
(ni que estuviéramos locos).

Hasta el aire en tu presencia
se vuelve una maravilla:
cómo laten, cómo brillan
el bobo y su transparencia.

El desvelo.

2006-07-21T12:04:00.000-07:00

Toda toma de consciencia supone desgarrar algún velo, abrir alguna puerta, y encontrarse cara a cara con una nueva visión.
Generalmente, uno descubre y asimila, aprende, bebe del cáliz de la sabiduría y, ya sin sed, descansa para repetir el proceso en otra circunstancia venidera.
Pero también hay puertas que esconden secretos inmanejables, conocimientos que superan a su alumno y derivan en una demencia parcial, dejando secuelas traumáticas, miedos irrefutables y resplandores tenebrosos que ciegan la razón.
Uno de esos destellos es el que hasta las letras me trae, porque su brillo ha hecho estragos de amor en este espíritu.
Lo sombrío de esta revelación es que sea irreversible.
Ya no habrá olvido posible. Quizás encontremos lugares que sirvan de escondite, trincheras o cuelgues cósmicos, pero siempre el latido del corazón recordará aquellas tormentas de placer que supimos navegar.
Será una eternidad de sentirnos indefensos ante la voluntad del deseo.

¿Nos volveremos a ver?

2006-07-16T19:48:00.000-07:00

Me das miedo en tu ausencia, y no quiero escribirte a cuenta, porque el primer repelente del azar es la espera desesperada del mismo.
Con vos creo en tantos amuletos que generalmente me parecen madera simple...
Y si recupero la ilusión, si no te pierdo en el camino, habré logrado una buena jubilación para mi razón.

El naufragio (tomo 1).

2006-05-03T22:27:00.000-07:00

Son sutiles las miradas, y efusivos los gritos que adornan tanta barbarie conmovedora: una manada de locos haciendo su banquete anímico en esa turbia esquina, simil paquete con moño para ser entregado en manos de los que no pueden ver el cielo.

Locuras acumuladas.

2005-10-10T11:14:00.000-07:00

Una tras otra, como capas
se superponen las demencias
que moldean un atardecer
adorable y fugitivo
tan impropio como mío.

Estando en otro lugar
mientras pienso todo junto
y no es que nunca me quede
se parece más a perderse
cuando caminás sin ver
sin quererte incluir
en ese trayecto recto
como una cueva lineal.

Homo-piano.

2005-08-23T23:58:00.000-07:00

Dice que se acabó, y sino
que él mismo lo ha de finar.

Terminó como epicentro
de un huracán mentiroso
(hipótesis avaladas
por un consenso de idiotas
profetas de la falacia).

Se busca su propio final
y encuentra nomás principios
ajenos que lo sostienen
en una mutilación
que lleva por nombre Mundo.

Una paja en un pajar.

2005-08-23T23:20:00.000-07:00

Buscaba con su verdad
pisar esas negras patas
pero ay del batidor
que ahora es balsa de ratas.

Le ladró demás al amo
por eso tuvo que usar
una vincha hecha de bucos
para ayudarlo a callar.

¡quién te viera y quién te ve!
con tu hocico humedecido
tratando de desnudar
pecados del poderío.
Por querer tomarte el mar
te pasaron a retiro.

Cuando la nieve me quiso helar.

2005-08-19T02:13:00.000-07:00

Una vez salvaste mi vida
haciendome trizas la mente
y dándole cuerda a las ganas
para resucitar de repente
mi costado más social.

Después te quisiste adueñar
de todo lo que curaste
y entonces se iluminó
la oscuridad de tu astucia,
esa obsesión por la nada
que dejabas en mi alma.

No tengo el poder de echarte
pero sí de no mirar
más de lo que quiero
en tus tinieblas amargas
que se encargan de obstruir
mi voluntad, haciéndola
casi un capricho tuyo.

Sos hermosa de repente
pero nunca para siempre,
y tu maravilla fugaz
no le toca los talones
a los elásticos soles
que me elevan sin disfraz.

Entonces, pálida bruja
sólo te dejo el corazón
para un exilio casual
como un hotel de ocasión

Des-hampa-rado (¿han parado?).

2005-08-19T01:31:00.000-07:00

Luisito se las ve negras
(las selvas, las tortitas,
y ahora las proyecciones).

Su horizonte va chocando
con la tana tumba a rayas
sin frenos por pisar
ni puertos que controlar.

Qué venenosa venganza
¡maldita sea la hora!
Aquella traición fue letal
(tarde o temprano, letal).

Los ácidos que lo salvaron
de aquel fiambre del delito
no han podido disolver
sus pecados sicilianos.

El blanco que destiñe.

2005-08-10T11:34:00.000-07:00

Osos polares con bisturí
regalando vidas urgentes
(o cambiándolas
por loros devaluados)
sin un gramo de amor
al arte o a las sonrisas.

Parecen hechos de nieve
(más allá del color
tienen fría el alma
y la profesión).
Cobran a terceros
errores de segundos.

Y esos pequeños futuros
semillas del horizonte
son la víctima única
de semejante codicia:
Al rey o al lacayo
el pecado los convierte
en pecadores por igual.

La guerra del arte.

2005-07-25T02:24:00.000-07:00

Hay un combate inminente
una amenaza que late:
vamos a ir al rescate
de este mundo y su presente.

Atacaremos con arte
a las milicias de Gente:
corazones dependientes
actores en cualquier parte.

No queremos ser clientes
de una máscara constante.

San Tiranía (o santa ironía).

2005-06-16T00:34:00.000-07:00

Siempre desde el cielo
el espíritu eclesiástico
por esa vez decidió
excomulgar unas vidas
mediante ángeles de acero
con remeras "Cristo Vence".
Dejaron caer las nubes
(grises nubes explosivas)
no importaba si en la plaza
sobraban los inocentes
ellos querían dar caza
al séquito de gorilas
del satánico mentón.
Quizá una premonición
del próximo gran impacto
o sólo un terrible acto
(neoargenta redención)
de la misma institución
que a los gobiernos de facto
apoyó con devoción.

Fundición del tiempo.

2005-05-29T03:39:00.000-07:00

Mis pasos pacientes no alcanzan la constancia del tiempo, que se va alejando mientras, descalzo, remojo la mirada en las olas que se tutean con la escollera. Ya no soy lo mismo: rebalsé de mí mismo, me fundí con la conciencia alternativa.
Esta dulce espera (como la gestación de un diminuto futuro mejor) es, quizás lo único perfectamente placentero. Es como si la felicidad en sí fuera superada por su propia parafernalia. Y entonces nace, y brindamos nuevamente porque significa que, más allá de todo, hay una resurrección, lo que habla de esperanzas.
Ahora el agua hace una isla con esa piedra considerable, dejando ver sólo lo más alto de ella. Mis ideas se abrazan a la cadencia del oleaje, y con una manso vaivén se desenrollan, bailando tan pero tan suávemente que uno se hipnotiza a sí mismo. Así, en ese recodo límbico, va desapareciendo lo fugaz...

A forestar el futuro...

2005-05-19T23:21:00.000-07:00

Es sólo una pequeña porción del gran error-terror-horror que comete y sufre esta impune avaricia de los "cabeza de serie" de esta cadena: se trata de una pequeña isla verde flotando sobre el mismísimo desierto. Claro... esto quizás sugiera un bello paisaje si se pintara en un cuadro, abstrayéndolo de su marco histórico y actual, pero resulta un trágico epitafio para el pulmón del mundo. Y es recién parte del proceso aberrante que lleva a cabo esa mafia codiciosa.
Sería necesario destituir de su cargo "superior" a esta maldita especie, que con su desmesurada voracidad termina engullendo cualquier recurso que se le cruce, y va desnudando al mundo como si fuera un árbol en otoño, a velocidades rabiosas, y sin reparo.
Me repugna ver la indiferencia con que la gente reacciona ante semejantes abusos. Quisiera que, por meros instantes, los árboles fueran quienes cortaran indiscriminadamente las piernas de cuanto ser humano se le pusiera en el camino, sólo para alimentar un manantial de dinero. Desearía que las primeras víctimas fueran los más inescrupulosos asesinos de la Natura, y ver, en su desesperación, la capacidad de reflexión y comprensión acerca de cuán dañina es la conducta que llevan para con la selva.
Si en lugar de explotarlos se decidieran a aprender algo de los árboles... pero es más fácil así.
Están deforestando el presente, y no parecen interesados en sembrar nada para el futuro.

Bosquicidio exonerado.

2005-05-12T00:05:00.000-07:00

Hay una fiera suelta. Nuevamente suelta.
Paladín de la muerte que con su negligencia ignominiosa (uno de sus superpoderes) destruyó hectáreas de esperanza del sueño austral. Tenía lengua de oro a la hora de las promesas, pero sólo su labia no iba a conseguir nada.
Pidió un plazo de 1000 días para exorcizar un infierno putrefacto, pero el tiempo se llevó sus palabras y las sepultó en arenas pesadísimas, revueltas por todo el desierto interminable.
Vestía cadáveres que debía proteger, siendo así la paradoja de su propio oficio, y sus potentes amistades siempre supieron dejarla del lado de afuera de la justicia, hasta que... bueno, realmente, terminamos en lo mismo, porque eran cadenas de hielo, y parece que hubo una racha estival en los ámbitos penitenciarios.
Qué le vamo'a hacer... no hay condenas para los criminales, nomás pa' las víctimas, m'hijo.
¿O será que es más fácil dejar libres a tantos culpables y encarcelar a tan pocos inocentes?

Hoguera.

2005-04-25T21:07:00.000-07:00

Vuelo, y la fiebre
vuela conmigo
nadie entiende esta locura
nadie entiende este delirio.

No aterrizo que hago ruido
por eso es que calzo nubes
y nada le ofrece asilo
a un alma que sube y sube.

¡Vamos! que arden las alas
se están quemando las naves
y yo buscando unas llaves
revolcándome en las llamas.

Ojos que ven demás...

2005-04-11T22:32:00.000-07:00

El fisgón en rol vigía,
abandona su reparo
dejando en el desamparo
tu intimidad y la mía.

Porque abusa del poder
de su mirada suprema
y hasta la lógica quema
para poder acceder

a esa ventana privada
a esa voz casi furtiva
que pulula en su guarida
y aun así es vigilada

por un hermano gigante
que ha perdido la mesura,
la justicia, la cordura,
todo el blanco de su guante.

Revolviendo el desván.

2005-04-10T00:45:00.000-07:00

Mi espalda, un colador de puñaladas que me asestó la noche, con su vino caliente, su cerveza fría y la maldición de un fijo punto en mi cabeza del que mis ojos no pueden salir.
Te recorro, ciudad, y de tus baldosas y asfalto me voy llevando pequeños estribillos que se repiten constantemente en mi memoria y me atacan con furia, veloces como un croupier, y arañan mis sentidos, atorándome en mi propio movimiento.
Los segundos que se hacen minutos que se hacen horas, abren de a poco un baul cubierto de polvo y lleno de pequeñas enormes tristezas, pensamientos como fosas, preguntas invencibles, etc.
La noche, que ya se hizo gigante y despiadada, me da una biaba de película. Se reconforta con mi descenso lento pero desgarrador, y esboza una leve sonrisa sardónica. Ya no me toca, sólo deja que la secuencia se mueva por inercia, como una bola barranca abajo.
Y, claro que sí, termino en lo más profundo del precipicio, con mi cara llena de charcos, y mi piel que es carne al viento.
Sopló fuerte este huracán.

Suspendido en tu forma de ser.

2005-02-22T00:13:00.000-08:00

Trepándome al muro, un empedrado que se va deshaciendo en mis manos. Antes de subir ya estoy arriba del piso, inconscientemente, como motivo de preparación. La espera termina y los besos son pacientes, extensos, dulces como ellos solos saben ser.
Me nutren el extenso campo enajenado, y yo cuelgo del vértice inferior de una luna que sostiene mi alma en el universo cual pilar fundamental del Partenón. No sé para dónde correr, pero ahora tampoco quiero hacerlo, así que es preferible no preocuparse. Mis oidos tienen una revuelta que encabeza Robe, y ahora la noche se mete en sí misma y genera una nueva era de pocos y hermosos minutos donde todo tendrá su particular forma de ser visto.
Así me devoro mi alrededor con la mirada, y digiero la vida como un camello pleno de sosiego.

Estrella por papel (linda estafa).

2004-12-14T22:16:00.000-08:00

Colgado en la nave que busca la Luna voy, y encuentro por el camino cosas desorbitantes: una cruz enorme, que desaparece y toma formas que no son; un gramo de astro, de brillo casto y bastante fornido; tres mellizas no tan parecidas pero con un nombre común (a veces la igualdad también es una cuestión burocrática), pero de la gran Luna no hay noticias.
Después sí me la encontré, del otro lado del vidrio, como la mejor de las ventanas, y revolví un poco el caldo de amarguras, y otro tanto el de ilusiones. Hay mar gruesa en este océano de inestabilidad.

Palabras que preguntan, preguntas que incomodan.

2004-12-12T22:13:00.000-08:00

Digamos que la perfección es imposible, y esa es la única razón por la cual puedo entender que haya sucesos de esta índole, que llegan caminando furtivamente, y de repente se instalan con paciencia, sin hacer ruido, en un ambiente que parece ideal... hasta que deja de serlo y se transforma en la némesis del genial día, como quien dice un karma, pero menor.
O sea:

Hay una fiera muda, pero es una fiera muda que habla (¿paradoja? no, distracción) y dice sin decir que está tratando de llevarme al campo de juego que mejor le sienta para tirar el zarpazo inclemente y decepcionante. Yo escucho sin escuchar (que no se lleva bien con el decir-sin-decir) y entonces ya está: soy el zorzal de alas rotas al alcance de las garras. Empieza a rondarme, como sospechando de su victoria por un momento, para después caer en la certeza y decidirse sencilla y fugazmente a dar el golpe de gracia. Deja de rumiar la idea y la deposita, como pregunta, en medio de mi cuasi cadaver. Y ahí, como un vientito rebelde, se me mete la muerte en el fondo del estómago. Así morí.
Pero mi otra vida, la paralela, la que rehace lo que se rompe, niega. Niega para no morir, para no matar, para no reaccionar. Niega y se queda, porque es noble y sabe lo que quiere, aunque cueste negar, aunque la noche haga increible esa situación tan amarga. Entonces, ya habiendo tragado, todo "vuelve" a la normalidad, debilitada normalidad.
Sólo espero que se revitalice pronto.

El sujeto tácito de la luz verde.

2004-12-04T23:57:00.000-08:00

Ah, los ojos reposando del hervor son tan profundos... ven una belleza intangible que supera cualquier realidad.
Y el milagro es el siguiente:

Un Moisés musical abre el mar de gente a pura luz verde, pero sin ninguna intención de hacerlo. Al cruzar, el trayecto lo va llevando directo hacia el cielo, y allí lo espera pacíficamente una pequeña gran deidad. Abre sus brazos que brillan, y su sonrisa de repente se espeja en el rostro divino, generando una complicidad absoluta, donde cada uno sabe qué papel juega y ambos se sienten encantados del rol que les toca, en el momento indicado, en el lugar preciso, con la mueca perfecta. El dedo lo señala, lo toca con su magia cautiva, y hay como un orgasmo tácito en el aire entre los dos. Porque él sabe, y yo sé, que mi alma es otra cosa, y que su alma es la fuerza.
Quizás también sepa misteriosamente que hay una tercer alma, esa que tan a la moda está hoy en día, y eso lo hace más gustoso, hasta con cierta amistad desconocida pero, por ese momento, febril.
Gracias por semejante conexión etérea. Y por tantos sueños y sueñitos.

El sabueso "huele mal".

2004-11-14T23:31:00.000-08:00

Siente el aire sucio, como si ese espesor le erizara la piel por contacto, y se manda a la cacería del inocente-pero-pecador. Dilata la nariz con pequeños y constantes movimientos mientras se mueve frenéticamente, al ritmo de sus ojos perseguidores e inquietos, con la única misión de encontrar un origen y castrarlo. Pero es inútil (él y sus intentos), entonces se rinde levemente, hasta que su cabeza tiene un espasmo y va a pedir refuerzos, pero para ese entonces sólo quedan cenizas, y es imposible manejarlas.
Más tarde sabrá descargar su rabia y frustración por otros pseudodelitos que jamás tuvieron pena en un juzgado normal, pero todo hiere mal para alguien resentido. Y los ángeles endemoniados, al fin y al cabo, se hacen refugio aun sin techo con qué cubrirse, construyendo cabañas de simples abrazos o sonrisas incoherentes. Sólo así se vence al más fuerte.

Bubble, sharp, tree.

2004-11-06T21:33:00.000-08:00

Un helado de luces adorna la esfera que rodea mi propio sueño-ghetto, pequeño y claro, en donde me encuentro sumido, y con quien converso al mismo tiempo, como para no perder de vista la sensación de realidad más allá del tiempo. Y desprende un aroma tan purpúreo, dulce y suave, que se hace cargo de la fantasía nasal con poco esfuerzo, entrando casi orgulloso.
Y esto es el eco de aquel grito silencioso, de euforia en el alma, como ver un filme documental de la utopía del cielo.

Introversión a la intemperie.

2004-10-07T01:26:00.000-07:00

Se cierran las válvulas para que el propio efecto se multiplique. Y, efectivamente, el proceso atiza los fuegos, remueve temblores azarosos, incontrolables que salen realmente desde un punto desconocido. Será la locura novedosa.
Dañada la garganta, la carretilla de Humito tambalea para llegar a destino. Cierra las percianas y el terrible infierno a estrenar se le cae encima como una mula muerta. Hay música de fondo que le pone unos pincelazos de película al rubro. Los dedos se mueven por la cara, por la boca y la nariz, dando cierto look autista. Mientras tanto, dentro del local las sensaciones son puñaladas dementes de terror y fascinación, de asombro idescriptible.
Humito, mirando de afuera, se sorprende en su consciencia protagonista viendo cómo lleva de la mano al carromato en un recorrido turístico deluxe. Suena Floyd: el cenit de la función es un hecho, la tensión se apodera del invitado. Hay tanta desesperación como sombras hay. Imágenes a repetición, posturas, cuadros, muerte, vida, palabras, colores, tristeza, fines, principios. Pero sobresale una textura que mueve todo eso, como el líquido donde flotan aquellas cosas. Y, de pronto, todo explota. Amanece por los ojos, y se escucha un aplauso final.
Clap. Clap. Clap. Telón y a rodar.

Casi casi penetrándonos...

2004-10-04T15:17:00.000-07:00

Nos vimos por quintuagésima vez, cada día más vistosos, más enamorados. La dulzura de las bocas (quizá el sentimiento, quizá el sabor), o las pieles, o el calor.
El milagro del beso, del sueño primero, de esa melena casi blanca al viento, viento que se refugia en la boca y brota para llegar al núcleo candente, a la precisa ubicación del oro en la mina de la locura. Y luego la confusión... siempre. Esa confusión, la que me deja con ojos vidriosos, lastimados. Pero de algún modo llena el alma. Porque de la confusión, surge luego una paz orgásmica. Casi que es una penetración ¿no? El alma haciendo el amor con la vida.
Y luego... no me importa lo que viene luego. Estoy subido a ese punto infinito que brilla en el cielo.

Protagonistas: zapatos y zapatillas.

2004-10-03T03:05:00.000-07:00

Reina de las oscuridades libres, esa es ella. Dorada, como el rayo del sol que crispa los nervios más dulces. Amarga, como la sensación de que hay más de lo que uno mismo puede observar con estos ojos vagos. Confusa, como todo lo que se puede sostener en las propias manos del razonamiento limitado.
Ella, que invadió nuevamente mi sangre, dirige esta carrocería espectante, hace sus delicias y se filtra por mis ojos cansinos. Y la cabeza, agachada, muerta de fatiga, se concentra en las estrellas del asfalto: zapatos y zapatillas. Por doquier, de todos los modelos y colores. Esquivan pruebas y charcos. Son el fiel reflejo de un estado que poco tiene que ver con la sobriedad.
La vuelta, como siempre, fue un regio placer. Y es que no se puede ver con los mismos ojos todos los días. Uno se aburre ¿vio?

La maldición del demonio azul.

2004-10-02T01:25:00.000-07:00

"¿Cómo?" o "¿Por qué?", son dos de esas preguntas relámpago que surgen cuando la carne congelada de una presa fácil se convierte en la víctima del cazador de turno (en esta ocasión, un canario diabólico, como tantas otras veces, pero debut para el novato).
El tranquilo revoloteo del ave azulada se acabó a unos pasos. Quieto, con ese tono más propio de un pato, hizo la pregunta del rigor. Las almas (porque eran dos, uno más inexperto que el otro) salieron corriendo de inmediato, dejando a sangre fría cuerpo contra muerte, deslizando las ideas a tiempo para que el cruel instante no dejara secuelas ni antecedentes. Las voces, algo titubeantes, sacaron una rigidez imposible con la que estiraron el malabar que distrajo al canario. Un poco de alpiste, y perdiste. Agachó su cabeza para comer de la mano del duo dinámico, y ese fue el justo momento para que la llegada del santísimo bondi redentor salvara heroicamente a sus fieles pasajeros.
Buenas noches.
Y sí, el demonio se quedó maldiciendo por lo bajo, con moscas en los bolsillos, esperando un nuevo borrego.
Que la luna te ampare.