Recopilando fragmentos.
"Si me encierro ven a verme un bis a bis:
caí preso dentro de mí
(dentro, muy dentro de mí).
Si me escapo, ve a buscarme cualquier día
donde quede alguna flor
donde no haya policía."
caí preso dentro de mí
(dentro, muy dentro de mí).
Si me escapo, ve a buscarme cualquier día
donde quede alguna flor
donde no haya policía."
posted by Lucien. at 3:41 PM
1 Comments:
No puede ser.
Ésta ciudad es de mentira.
No puede ser que las palmeras se doblen
a acariciar la crin de los caballos
y los ojos de las putas sean tiernos
como los de una Venus de Lucas Cranach
no puede ser que el viento levante las polleras
y que todas las piernas sean lindas
y que los consejales vayan en bicicleta
del otoño al verano y viceversa.
No puede ser.
Ésta ciudad es de mentira.
No puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza
y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras
y pueda escupir con inocencia y alegría
no ya en un retrato sino en un señor
no puede ser que en cada azotea con antenas
encuentre al fin su rayo justiciero y puntual
y los suicidas miran el abismo y se arrojen
como desde un recuerdo a una piscina.
No puede ser.
Ésta ciudad es de mentira.
No puede ser que las brujas sonrían a quemarropa
y que mi insomnio cruja como un hueso
y el subjefe y jefe de policía lloren
como un sauce y un cocodrilo respectivamente
No puede ser que yo esté corrigiendo las pruebas
de mi propio elogiosísimo obituario
y la ambulancia avance sin hacerse notar
y las campanas suenen sólo como campanas.
No puede ser.
Ésta ciudad es de mentira.
O es de verdad
y entonces
está bien
que me encierren.
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