Veneno.

Las venas se esfuerzan para aguantar
elastizan cada vez más sus paredes
porque sino este espíritu va a estallar.

Ceguera de cruel instinto
como si fuera distinto
como si ya yo no fuera.

Y sólo dolor latiendo
sólo bronca recorriendo un ser
que se deshace de ganas
de tomarse un franco existencial.

Maldito veneno mental
que riega y pudre estos campos
donde ayer sólo flores había.

Y la eterna duda recurrente:
quizás no estoy hecho para amar.