Sintimiento.

Van por la pasarela robots desdibujados pero pintados, cubiertos por una fina capa de carne que apenas si disimula su ausente humanidad. Van y llegan hasta el fondo de las mentes, y allí roen la cordura de los seres e imponen sus modelos de perfección.
Son ejércitos autómatas, domados fácilmente, tan nocivos como impunes, desastre de esta cultura con demasiados zumbidos y muy pocos latidos, un asesinato a las raíces, al amor, a la naturaleza.
Sólo figuras, figuritas, estatuas con movimiento y escaso sentimiento. Pendientes del espejo en vertical como un dios frívolo que les grita su sórdida verdad.
Y hacen caer almas dulces en su pozo atroz, hipnotizándolas con un canto de sirenas huesudas. Es ese el peor crimen: vacían espíritus nobles, los marchitan y queda sólo el crudo maniquí, movido por engranajes mentales, como programados.
Habrá que taparse bien los oidos, apretar los párpados y aguzar el corazón, que en su tambor está el resto de verdad que les queda por conquistar.