Solos (los sin sol).

Otra liturgia de la lisergia que nos apea de lo superfluo. Pateando el oscuro boulevard hacia la luz del alma, un profeta de la soledad se hace carneen nuestro camino y su historia se aferra a la locura como un abrojo sabio.
La tormental arremolina y surge una nueva puerta de esas que duelen al ser abiertas. Girando el picaporte ya rechina un murmullo turbio que te exige aislarte. Aislarte entre la multitud.
Rayos como gotas de lluvia y llanto desconsolado. Arden mil soledades en este lugar, y comprendiendo todo te dejás llevar hacia el núcleo del infierno.
¡Qué distinta esta sensación!
Qué jodido sentir lo que sienten ellos: que no te creen, que no te esperan, que no te buscan y menos quieren encontrarte. Que por más que tu verdad sea indiscutible, no habrá un alma que la cobije, que la apañe, que la promueva, que la grite, que la defienda.
Ser tu propia trinchera ante las tropas del mundo.

Lo profundo comulga con esa sensación, y conoce la verdadera soledad, esa de la que tanto hablamos y tan poco, realmente, sabemos.Sentirse isla en la nada, barquito del océano vacío. Desgarrarse ante todos y que ni uno se conmueva. Ante ese abandono, todas las conjeturas se hacen polvo que ningún viento llevará.
¿Y quién puede pretender así que un espíritu roce el cielo con su conducta?

Profesional de moño.

Dime cuál es el talón de Aquiles de tu estructura y lo usaré como potrillo en esta carrera al poder.
Sabré sembrar los miedos más ríspidos para cosecharte con suma facilidad. Las sombras son infalibles, y la seducción de esta sonrisa (sostenida por bandadas de loros de papel) toca tu puerta del modo más encantador.
Brinda conmigo por recobrar el pasado perdido de los autómatas.
Luego beberemos juntos los licores que aletargan el ideal, para que estas promesas suenen livianas al romperse, como una hoja que se arroja al suicidio y, en lo lento de la caida, llega arrepentida a su muerte.

Chicotazo a la soberbia.

¿Hacia dónde correrías si te volvieras abstracto?
¿Qué carrera seguirías? ¿con quién preferirías codearte?
Si el cielo se cayera encima tuyo ¿golpearías desesperado la puerta del infierno?
¿Cuántos favores le jurarías a la eternidad desde el borde de la muerte?

El fuego y el sabio.

En algún rincón del oscuro universo que se cierne sobre nuestro costado ignorante nace un encuentro revelador.
El fuego, elemento y milagro, emerge de una porción de nada recitando:

" Es menester para tutearse con la sabiduría comprender la naturaleza.
La energía fluye hacia uno, y luego es uno quien debe fluir hacia la energía.
El fuego se hace de vida, y la vida ha de hacerse fuego.
Eternamente."

Lo que deteriora al proceso espiritual es la legitimación del ensueño.
Somos clandestinos felices y un articulo de cuaderno apremia contra el resquicio libertino que aprovechamos en nuestro banquete.
Esos hijos de puta atreven un Palermo Hollywood con los pequeños dulces de Buenos Aires, y en su premeditada prohibición encajan el alarde porteño como peligro social para su receta.
Dejen libres a los pibes, que su nariz no jode a nadie en este antro de mas profundas perdiciones.
Si van a votar a Macri, que no se note, chicos.
Guaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaachos... amolos.
No se dejen amedrentar por un uniforme tácito.
Abur.