Quisiera decirle al pasado que los miedos son semillas de sombras, y que el futuro es tierra fértil.

Amén.

Si tengo ganas de creer en la justicia pienso que hay un refugio para cada espíritu. Ya sea de luz o umbrío, el universo le guarda un dios a cada uno.
Están los que necesitan alguien que les perdone todo, otros buscan un motivo indeclinable, o hasta sentirse esclavos de una voluntad superior. Hay para todos los gustos.
Por eso hay que tener cuidado con juzgar a las divinidades ajenas.
"Cada cual pisa como quiere, y tiene su razón de ser."

Primavera eterna.

" Lo más pequeño es un misterio
y lo sagrado tan sencillo.
El llanto de los nopales
junto al húsar de la muerte.
Cuando el coyote llamó a tu puerta
aulló notas malvenidas.
Las sombras arrebatadas
para el sueño de los justos.

No se puede encerrar
el Sol bajo una campana.
No se puede aplazar
la hora señalada.

Puede ser uno de estos días
tu última batalla
o que las larvas nos hagamos adultas
y no entremos por la cerradura.
El corazón pasando un túnel
oscuro como un naufragio.
Morir todavía y no después
buscando sin remedio.

No se puede encerrar
el sol bajo una campana.
No se puede aplazar
la hora señalada.

Laberinto del sueño
donde se pierden
los demonios
de la memoria... "


Quizás comprendiendo lo infimo de las gotas que somos, podamos sentir la inmensidad del mar que conformamos.
Efímeros y eternos a la vez. Sentir es el sentido, buscar es el tesoro.
La muerte se nos presenta todos los días al nacer.
Y en los ojos de los niños encontramos reposo de este infinito pasado que quiere condenar al presente ocultándole el futuro.
Todavía es hoy, y existe el amor, por más que le echen sombras encima para ocultarlo.
Su gran deseo de frivolidad tiene coto en nuestro tibio abrazo, la trinchera del corazón que hoy se juega cada día una final contra los mecánicos del Mundo Feliz.

Gracias a vos, por cultivar en tierras áridas un jardín que el Edén envidiaría.
Y gracias a todos los que riegan nuestro idilio.

El que es eterno es tranquilo.

Lo fugaz, como la sublimidad, no nace de cualquier repollo.
Son destinos escuetos o cortas esperanzas los caldos de cultivo de la vorágine espiritual.
Sino fíjense Dios... ¡qué andar cansino!
Está tan segura la seguridad que ni la muerte evade su defensa.
Eternización de tiernitos, pobres dogmas corporativos encarnados.
Sin sensibilidad, sin sol por el entrometido concreto.
Agitan dados trucados y ríen ganándose un grillete en el cuello de la más fina seda italiana.

De aquellos tiempos fríos.

Preto es tu pretérito sin calma
donde canjeabas el alma
por un poquito de nada mentirosa
sin sonrisas, con risas sin rosas.

Tiempos de corazón marchito.

Hoy mirás para atrás sin creer
¿de qué sueño salió esa mujer?
le puso hielo al reloj de la muerte
se hizo guiño de toda tu suerte.

Y tu vida consagrada al sentimiento
resplandece compartiendo los momentos
con el sol, otorgándole razón
al sentido de vivir en emoción.

Para dormir con la puerta abierta necesitás una casa.

El Parche Azul.

La fábrica de la verdad deja terribles buracos intencionados para luego poder vender (y vendar) los remiendos oficiales.
Así emparcharon con un retazo azul el costado de los miedos, ese abismo desolador que se profundiza cada vez que los sentidos se consagran al cúbico altar.
Encontraron sirenas que con sus cantos embaucan el sosiego popular, amainando los temblores mediocres que se gestan en esas seis chaturas aislantes.
Inventaron penales de reja y dolor para que el colectivo imaginario empate mentirosos partidos que siempre se pierden en realidad.
Casaron y cazaron, con esposas, las manos de matrimonios enterrados en tumbas de cemento.
Y alimentan día a día la paranoia, no dejan caminar tranquila a la locura y hunden su trompa en los platos prohibidos, como dioses de uniforme a los que no les importa ni su peor error: el mundo que crearon.

El reflejo

El del otro lado te cuenta en tus rasgos algunas mentiras.
Se hace un demonio triste, un ombú inhibido,
que te seduce en su idioma como lo peor
pero nomás es pesadilla de siesta.

Lo irreal que atesta tu testa
da más tela para cortar
y poder confeccionar
alas de buen volar.

El semillero de faroles
que se enciende soplando
ilumina con chispazos
las sombras jamás nombradas
que escondían otras luces
esperando ser halladas.

Exprimiendo un grano de arena.

El grosero y audaz inconciente, el eghost, los choques en el espíritu (encontronazos del amor y la libertad, que en lugar de ir juntos tiran ciegamente) generan un debate a muerte donde no se dice nada en realidad.
Y sólo chispean sombras de esas colisiones, donde sólo un alma las recibe.
Entonces se encarna el dolor, toma nuestra forma y arde en contradicciones que sólo atormentan más este naufragio.